Edição nº. 67

 PAPO NA CONFRARIA: TELMA LÚCIA FARIA

1- O que te motiva a escrever?

Escrever, para mim, é uma consequência de estar viva, observar as pessoas e contar suas histórias que também são minhas.

2-Cite os TRÊS livros (e respectivos autores) mais significativos em tua vida?

Alguns livros marcaram a minha vida. Entre eles posso citar Vidas secas de Graciliano Ramos, O Pequeno Príncipe de Antoine de Saint-Exupéry e Últimos Sonetos de Cruz e Sousa.

3- Indique um livro (Literatura Brasileira) para leitura, de:

a)   Alunos do Ensino Fundamental (5ª a 8ª séries):

O Pequeno Príncipe de Antoine de Saint-Exupéry

b)   Alunos do Ensino Médio

 Dom Casmurro de Machado de Assis

c)   Alunos do Ensino Superior:

A Divina Comédia de Dante Alighieri

4- Como se dá o processo da escrita em tua práticaca cotidiana?

Escrevo quase todos os dias. Gosto de comentar, opinar, projetar e até mesmo sonhar ou desabafar no meu caderno de anotações. Alguns textos viram poemas ou crônicas e alguns eu me arrisco a pulicar.

5- Fale sobre o apoio dispensado pelos setores público e privado à literatura.

O apoio dos setores públicos ainda é muito acanhado, No Brasil, infelizmente, cultura ainda não é prioridade.

6- Fale sobre o papel das Academias  de Letras em relação à Língua e à Literatura?

As Academias são, em minha opinião, as guardiãs da Língua e deveriam ser as maiores promotoras da Literatura. Incentivar ações com concursos literários, doação de livros, palestras nas escolas, apoio ao teatro, cinema e até mesmo na criação de Blogs como o teu que divulga a arte de escrever.

Telma Lúcia Faria nasceu em Florianópolis, SC, em 29 de dezembro de 1957. Licenciada em Letras pela UFSC, especializando-se em Psicopedagogia pela Unisul. É autora de: Corpo submerso; Poemando , Ex-Corde e Anjo Solidão. Membro das Academias: São José de Letras de Letras  e Desterrense de Letras

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DA SÉRIE “POETAS MULHERES” – 9

                    (JE SUIS POEMAS)

EU NÃO VEREI A AURORA

Quando este mundo imundo desabar

caírem as ditaduras, a ignomínia das torturas

tiver fim, os povos forem

livres e fartos, as castanhas saltarem

festivas em todos os pratos

a longa noite acabar

eu não verei a aurora.

Eu não verei a aurora

e saúdo com aleluias

todos aqueles que a verão

temendo somente quer ela não venha

logo resplandecente e, ao surgir,

traga ainda estigmas do século

pálidos painéis de guerras e holocaustos

sombrias manchas de mártires e déspotas

sinistras forcas esmaecendo

ainda doendo antes de tragadas

pelo esplendor da nova gênese

(+ MAURA DE SENNA PEREIRA – SC , Despoemas, Achiamé, Rio de Janeiro, 1980)

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DE PEDRA, PERDA E PÓ

se me bate

saudade

apanho sol

chuva vento

suporto abalos

do tempo

:

poemas são

detritos

dentro

(VALÉRIA TARELHO – SP , in Livro da Tribo. Organizadores: Décio de Mello e Regina Garbellini, Editora da Tribo, 2014.)

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                                     (Escultura feminina de Elisa Zatera, Caxias do Sul/RS)

ORAÇÃO

Passo o dia delirando

Tua imagem gira e vira

Até quando diz

Serás apenas miragem?

Sem ti o mundo é vago

Um vazio de alma e frio

Das distâncias contidas

Entre dentre nossas vidas.

Então que faço

De laços acabados

Em que eu havia bordado

Teu nome... em meu coração!

(VANI NUNES – RS , Relicário, Somar, Porto Alegre, 2014, p. 29)

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TEMPESTADE

Com sorriso

Cortejo a tristeza.

O tempo, sem ter o que dizer,

Deixa a porta aberta

E me chama.

Fora,

A tempestade grita como fera.

Acendo a alma

E a encaro.

A vida é clara e

A morte também.

(MÁRCIA MENDES – RJ , Permanência, Mar de Letras, 2014, p. 81)

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PEDRA ROLADA

De onde vens, pedra rolada,

tão sozinha e tão saudosa,

agora tão sossegada

neste recanto da terra

com teu perfume de rosa

de outra feliz primavera?

Ó pobre pedra rolada,

és sombra errante e triste

por este mundo finito,

imagem de um ser aflito,

só eu sei que tu existes.

Querida pedra rolada

com sabor de sol e mar:

- és uma linda visão.

Tu dizes que és o nada,

mas teu grande coração

cheio de luz é morada

e instrumento de canção...

Ó linda pedra rolada,

rolaste da imensidão!

(ZORAIDA H. GUIMARÃES – SC , Semeadura, Lunardelli, 1979, p. 77)

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O HOMEM QUE EU AMO

Há quase vinte anos que eu te amo

Quando te conheci eras menino

Hoje é de “meu amor” que eu te chamo

Este grande amor era meu destino

Quando te olho me inflamo

Quando penso em ti me ilumino

Homem da minha vida eu te proclamo

É como se te dedicasse um hino

Nem eu sou jovem, nem tu és bonito

Mas ficas lindo quando eu te fito

Tu vens de longe só para me ver

E eu juro que jamais vou te esquecer

(LEATRICE MOELLMANN – SC , Leatrice poeta, Editora Tribo da Ilha, 2014, p. 88)

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O SILÊNCIO

o ego
eco
vira dor
contorna peito
de poeta
transforma pedra
em flor

separa o eu
do labirinto

o que não vejo
sinto.

LUANA DIAS – MG  (Face book, 06/01/2015)

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OBRIGADA

a Você

que ainda não virou

máquina.

Pior que não responder

é colocar uma resposta

AUTOMÁTICA!

(TEREZINKA PEREIRA – EUA , 07/01/2015)

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SAUDADE...

" ... Quando penso que já foi...
Volta e rasga, sangra e doi!
Nem sei onde está, sei que ficou...
O que ficou... é mais q a dor...
Dor da falta, da perda...
Ficou um vácuo que me devora...
E tento sentir o que deixou
Para estancar toda esta dor... "

(DU CARMONA – SP Face book, 14/01/2015)

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LIMIAR

num broto de manhã
um sol furta-cor
pinta e borda

embriago-me de silêncio
___________ sorvendo
o sabor do momento

(CLÁUDIA GONÇALVES – RS, Face book, 12/012015)

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LI E RECOMENDO (8)

Obsceno abandono – amor e perda, livro editado pela Record na coleção Amores Extremos é uma novela da escritora e jornalista Marilene Felinto, de São Paulo que caiu-me nas mãos numa de minhas visitas a um sebo há muito tempo. Havia lido, gostado, marcado. Dia desses em uma  incursão aos recônditos de minha biblioteca voltei a olhá-lo, quase sem lembrar de seu teor. Resolvi relê-lo. De fato, foi como eu imaginava. MERECE SER RECOMENDADO. 

Nesta novela amorosa, dividida cirurgicamente em duas partes – a primeira, Abandono (páginas 9 a 45) e, a segunda, Obsceno (páginas 47 a 80) -  vergonhoso, obsceno, é abandonar o ser que se ama. A palavra dilaceramento se firma como contrapartida eventual da coragem de quem corre o risco, da dignidade da entrega desmedida. A dor é parte, apenas isso, desta mesma grandeza

Deveria haver uma lei que proibisse a obscenidade do abandono. Um decreto cheio de artigos, parágrafos, itens e subitens que proibissem a usurpação das ilusões e as fraudes amorosas. Que estabelecesse o direito humano inalienável e incontestável de ser amado pela pessoa amada.

Ser abandonada. Como uma bofetada. Que não para de arder e de ressoar nas mínimas coisas que ficaram. Do abandono, tem dias que se acorda com a cara de louca. Ou dias que, se é que se acorda, não se tem como saber, porque o pesadelo não é interrompido. Nessa novela, Marilene Felinto se permite dissecar a dor do amor partido – sem pejo, sem salvaguardas, sem vergonha de sofrer e de reconhecer-se sofrendo, até um extremo que não se imaginaria suportável.

Obsceno abandono - amor e perda, como já frisei anteriormente, integra a coleção Amores Extremos da Record. A edição que tenho nas mãos não possui ficha catalográfica, não traz em nenhum espaço a data em que foi publicado, qual a edição correspondente.

Uma obra tão significativa e tão contagiante editada por uma editora de renome recebe um tratamento tão amador e tão irresponsável. As únicas informações técnicas que se tem da obra, além dos dados da autora, é sobre a ilustração da capa: autoria de  Paul Gauguin, Undine, 1889, óleo sobre tela, 92 x 72 cm, bem como alguns dados sobre os objetivos da coleção, sem, no entanto, relacionar os outros títulos já publicados ou a publicar.

SOBRE A AUTORA

Marilene Felinto formou-se em Português e Inglês, Língua e Literatura pela Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas da Universidade de São Paulo em 1981. De lá para cá, escreveu os romances As mulheres de Tijuco-papo – traduzido para o inglês, holandês e francês – e O lago encantado de Grongonzo, o volume de contos Postcard, além de um ensaio biográfico sobre Graciliano Ramos. Também é autora de Jornalisticamente incorreto, voluma de crônicas publicadas entre 1997 e 1999 em sua coluna na Folha. Em 1983 recebeu o prêmio Jabuti na categoria Autor Revelação. Em 1992, foi convidada pela University of California-Berkerley para ministrar um minicurso de literatura brasileirae, dois anos depois, pela Haus Der Kulturen der Welt para participar  de um circuito cultural de literatura brasileira pela Alemanha. Em 1998, foi convidada pelo Ministério da Cultura da França para participar do salão do Livro de Paris em homenagem ao Brasil. Colunista da Folha de São Paulo.

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INTIMIDADE COM A NOITE

                                                     Robert Frost

 Sou dos que tiveram com a noite alguma intimidade.

 Eu já caminhei sob a chuva — e retornei sob a chuva

 E já fui além das mais distantes luzes da cidade.

Atravessei ruelas as mais tristes e sombrias.

Com os olhos úmidos, sem saber por que,

Passei por guaritas solitárias e seus vigias.

Quieto, cessando o som de meus passos,

Já fiquei parado a ouvir um grito dilacerado

Que de outra rua vinha, atirando seus laços

Por sobre as casas, sem dizer adeus ou implorar

O meu regresso. E mais distante ainda, numa

Altura irreal, vi um relógio luminoso a proclamar

Que não há no tempo verdade nem inverdade.

Sou dos que tiveram com a noite alguma intimidade.

(Tradução livre de Silveira de Souza, especialmente para esta Confraria, dezembro/2014)

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DA SÉRIE “NOSSA LÍNGUA”

GAFES PUBLICITÁRIAS

A SÓSIA DE BROOKE SHIELDS

Sósia (pessoa semelhante ou parecida a outra) é sempre o: o sósia, um sósia, quer tenhamos homem, quer tenhamos mulher:

Ivã é o sósia de Tarcísio Meira.

Luiza Brunet é seu sósia, Hermengarda?

Maísa é um sósia perfeito de Lúcia Veríssimo! Lindíssima!

Se algo aí lhe causa estranheza, caro leitor, note que ídolo também é apenas o:  Lúcia é meu ídolo. Afirmar que Lúcia é minha ídolo é ser fã demais...

Eis agora, um anúncio de uma grande revista nacional:

A edição deste mês de P...B.y traz a irresistível sósia brasileira de Broole Shields.

De fato, ela é um sósia irresistível...

Em tempo – Um dicionário brasileiro, revisto e ampliado, registra sósia como nome comum-de-dois. Não é. Sósia é um nome sobrecomum, a exemplo de ídolo, registrado ali corretamente. As edições anteriores traziam o registro correto. Por que mudaram?

[ Luiz Antônio Sacconi, Gafite, nº. 1, abril 87, Nossa Editora, p. 20]

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DA SÉRIE  “REPASSANDO”

(Arte no café de Michele Espíndola, Café Mineiro, Lagoa da Conceição)

SÓ A LÍNGUA PORTUGUESA PERMITE ESCREVER ASSIM

Paulo Pedro Pereira Pinto, pequeno pintor Português, pintava portas,
paredes, portais. Porém, pediu para parar porque preferiu pintar
Panfletos. Partindo para Piracicaba, pintou prateleiras para poder
progredir.
Posteriormente, partiu para Pirapora. Pernoitando, prosseguiu para
Paranavaí, pois pretendia praticar pinturas para pessoas pobres.
Porém, pouco praticou, porque Padre Pedro pediu para pintar panelas,
porém posteriormente pintou pratos para poder pagar promessas. Pálido,
porém personalizado, preferiu partir para Portugal para pedir
permissão para papai para permanecer praticando pinturas, preferindo,
portanto, Paris. Partindo para Paris, passou pelos Pirineus, pois
pretendia pintá-los. Pareciam plácidos, porém, pesaroso, percebeu
penhascos pedregosos, preferindo pintá-los parcialmente, pois
perigosas pedras pareciam precipitar-se, principalmente pelo Pico,
porque pastores passavam pelas picadas para pedirem pousada,
provocando provavelmente pequenas perfurações, pois, pelo passo
percorriam, permanentemente, possantes potrancas. Pisando Paris, pediu
permissão para pintar palácios pomposos, procurando pontos pitorescos,
pois, para pintar pobreza, precisaria percorrer pontos perigosos,
pestilentos, perniciosos, preferindo Paulo Pinto precaver-se. Profunda
privação passou Paulo Pinto. Pensava poder prosseguir pintando, porém,
pretas previsões passavam pelo pensamento, provocando profundos
pesares, principalmente por pretender partir prontamente para
Portugal. Povo previdente! Pensava Paulo Pinto... - Preciso partir
para Portugal porque pedem para prestigiar patrícios, pintando
principais portos portugueses. Paris! Paris! Proferiu Paulo Pinto.
- Parto, porém penso pintá-la permanentemente, pois pretendo
progredir. Pisando Portugal, Paulo Pinto procurou pelos pais, porém
Papai Procópio partira para Província.
Pedindo provisões, partiu prontamente, pois precisava pedir permissão
para Papai Procópio para prosseguir praticando pinturas. Profundamente
pálido, perfez percurso percorrido pelo pai. Pedindo permissão,
penetrou pelo portão principal.
Porém, Papai Procópio puxando-o pelo pescoço proferiu: - Pediste
permissão para praticar pintura, porém, praticando, pintas pior. Primo
Pinduca pintou perfeitamente prima Petúnia.
Porque pintas porcarias? - Papai, - proferiu Paulo Pinto - pinto
porque permitistes, porém, preferindo, poderei procurar profissão
própria para poder provar perseverança, pois pretendo permanecer por
Portugal. Pegando Paulo Pinto pelo pulso, penetrou pelo patamar,
procurando pelos pertences, partiu prontamente, pois pretendia pôr
Paulo Pinto para praticar profissão.
Perfeito: Pedreiro! Passando pela ponte precisaram pescar para poderem
prosseguir peregrinando. Primeiro, pegaram peixes pequenos, porém,
passando pouco prazo, pegaram pacus, piaus, piabas, piaparas,
pirarucus. Partiram pela picada próxima, pois pretendiam pernoitar
pertinho, para procurar primo Péricles primeiro. Pisando por pedras
pontudas, Papai Procópio procurou Péricles, primo próximo, pedreiro
profissional perfeito. Poucas palavras proferiram, porém prometeu
pagar pequena parcela para Péricles profissionalizar Paulo Pinto.
Primeiramente Paulo Pinto pegava pedras, porém, Péricles pediu-lhe
para pintar prédios, pois precisava pagar pintores práticos.
Particularmente Paulo Pinto preferia pintar prédios. Pereceu pintando
prédios para Péricles, pois precipitou-se pelas paredes pintadas.
Pobre Paulo Pinto pereceu pintando...

Permita-me, pois, pedir perdão pela paciência, pois
pretendo parar para pensar... Para parar preciso pensar.
Pensei. Portanto, pronto: Pararei!

(Recebido por e-mail, autoria desconhecida)

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O MELHOR LIVRO DE POEMAS QUE ESCREVI POUQUÍSSIMOS PODERÃO LER NESTA VIDA.
ELE ESTÁ IMPRESSO NO MEU CORAÇÃO! E TU, COM CERTEZA ESTÁS LÁ, EM TODOS
OS VERSOS QUE NÃO FORAM PUBLICADOS.

(Pinheiro Neto)

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CONFRARIA DO [meu] POEMA-pn

Vendes teu ato?

Doído tempo

que te faz

conhecer-te limitado

de saber profundo

e sem moeda.

Que palavra  usas

para teu ato?

Alugas num quarto

que palavra?  

 (Pinheiro Neto, Comércio, A rosa do verso, 1988, p.31)   

Edição nº. 66

 PAPO NA CONFRARIA: ROBERTO RODRIGUES DE MENEZES

1-    O que te motiva a escrever?

A busca do belo, de uma perfeição com certeza impossível. Meu grande motivador foi um professor de Brusque, onde cursei o que na época se chamava ginásio, talvez a minha melhor faculdade, no seminário de Azambuja. O cônego Valentim Loch, já falecido, foi meu grande incentivador. Ela escrevia de forma clássica e procurava passar isso para os alunos que ele considerasse numa média acima dos outros. Hoje meus poemas seguem a rima e métrica escorreitas, clássicas, porque desde a adolescência fui ensinado assim. E é o que eu realmente gosto.

2-    Cite os TRÊS livros (e respectivos autores) mais significativos em tua vida?

Quando cursava a quarta série do curso primário minha mãe, outra grande incentivadora, me comprou a obra completa de José de Alencar, em vinte volumes. Sem tevê, sem videogame, com tempo, eu lia, e muitas vezes recorri ao dicionário. Aos onze anos já conhecia toda a obra do grande cearense romântico. Cito Senhora, Lucíola e, numa outra fase, Os irmãos Karamazov, de Fiodor Dostoievski. Sempre tive fascínio por autores e compositores russos.

3-    Indique um livro (Literatura Brasileira) para leitura de:

a)     Alunos do Ensino Fundamental (5ª a 8ª séries)

Memórias de um menino pobre, do saudoso amigo Norberto Cândido Silveira Júnior, que trabalhou comigo no governo Konder Reis, membro da ACL.

b)     Alunos do Ensino Médio

Dei aulas no ensino médio e utilizava muito os poetas do século dezenove, com ênfase para Luiz Delfino, Casimiro de Abreu e Gonçalves Dias. Indico Os Timbiras, deste último.

c)     Alunos do Ensino Superior

Minha formação, de Joaquim Nabuco.

4-    Como se dá o processo da escrita em tua prática cotidiana?

Escrevo para jornal, redijo a revista de cultura da Academia dos Militares Estaduais, além de procurar escrever um livro por ano, não abdicando da qualidade. Participo também de Antologias diversas. Organizei o Livro dos Patronos da Academia dos Militares, que sai este final de ano. Como tenho deficiência visual acentuada e não dirijo, meus anseios de socializar para as escolas o pouco que aprendi foi muito atenuado. Trabalho ainda nos órgãos de formação da Polícia e Corpo de Bombeiros Militares, o que já me toma bastante tempo. Reconheço que não sou um autor popular, especialmente nos poemas, onde o clássico sempre permeia o processo. Mas é o meu estilo.

5-    Fale sobre o apoio dispensado pelos setores público e privado à literatura.

Penso que no Brasil o apoio é muito incipiente. Vejam que em Buenos Aires há mais livrarias que o Brasil por inteiro. Uma ideia seria colocar uma biblioteca em cada escola, seja pública ou privada. Não sou venerador do estado, que hoje considero muito enxerido na vida do cidadão. Mas a Educação, pelo menos a básica, deveria ter forte apoio do setor público.

6-    Fale sobre o papel das Academias de Letras em relação à Língua e à Literatura?

Penso que o papel ainda é pequeno. Formamos talvez uma elite, e alguns permanecem no limbo. Mas a manutenção da norma culta considero essencial nas academias, uma vez que tentativas de esquartejá-la são cada vez mais comuns.

Roberto Rodrigues de Menezes, nascido no dia 7 de Novembro de 1949, em Florianópolis, é coronel da Reserva da Polícia Militar catarinense. Membro de quatro academias literárias, tem dez obras publicadas nas áreas de contos, poemas, crônica, história e biografia. Preside a Academia de Letras dos Militares Estaduais de Santa Catarina.

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DA SÉRIE “POETAS MULHERES” – 8

(Escultura feminina de Elisa Zatera, artista plástica de Caxias do Sul/RS)

BUSCO A PALAVRA

Não a que vem de mitos nem de lendas

a que traz resquícios do passado

nem mesmo dos bosques frescos do porvir

em que por vezes me hei refugiado.

A palavra que decerto jamais escreverei

pois a que tenho escrito – tenho rasgado

por imprecisa, inócua, ataviada.

Breve ou não, quero-a brava e exata

espelhando o homem do meu tempo.

Busco a palavra em que lateje o presente

a hora que o relógio marca

fim de centúria e de milênio

era superapocalíptica.

Nem o transato nem o amanhã

só esta hora mesma e conflagrada

                                        de agora

na palavra em que meu semelhante veja

                                        a sua face

e nosso tempo em meu texto

e diga: está certo, irmã.

+ Maura de Senna Pereira/SC (Cantiga de Amiga, Achiamé, 1981)

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DEZEMBRO

dezembro

traz nos ombros

o peso

de onze meses

chumbo ou ouro

dezembro só quer

o de sempre

encerrar o expediente

com chuva

de estouros

Valéria Tarelho/SP (Livro da Tribo, 2014, pg. 398)

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PÉTALAS DESFOLHADAS

Mornas despedidas

Atiradas ao relento

É como uma luz perdida

Nas sombras do pensamento.

Lá fora uiva o vento

Levando até os rebentos

Das flores de meu jardim

As pétalas desfolhadas

Choram em mim...

Vani Nunes/RS (Relicário, 2014, pg. 44)

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Grafite, sem assinatura. Lagoa da Conceição/Floripa.

EM TEMPO!

Tem tempo aqui
Em tempo lá
Espere agora
Não vá embora
Seu perfume ainda aqui
E aquele livro...
Não terminou ainda
Nem àquelas horas
Dentro de nossa historia
Tem tempo aqui
Em tempo lá...
Não vá embora
Temos a nossa historia...

DúKarmona/SP (Face, 17/11/2014)

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COMO E QUANDO

Vai, saudade!
Despacha-te breve,
faz minh’alma leve
de pesares e ausências.
Vai com pressa,
deixa-me a surpresa dos reencontros,
sem saber como e quando,
que sobreviva o porquê.
Leva contigo a tristeza,
deixa-me alguma leveza
e a inteireza de viver.
Vai, saudade!
Deixa-me aqui, sossegada,
até que alguma estrada
reinvente-se nas madrugadas insones.

Rosangela S. Goldoni/RJ (09/11/2014)

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ALHEAMENTO

Se sou abstrata
não me definas
deixe-me ser
compor meus pontos

Bailo na lógica
pulo nas margens
constelo prismas

É no quântico
que não me alcanças
surreal tua prisão
já não me tens

Sensorial, ilógica
fujo do teu pragmatismo
Concreto é teu mundo
respiro, diluo, evaporo

Fui te encontrar
logo em um teorema
e inexata, sobrevivi!

Ana Luiza/RS (Face, 19/11/2014)

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Arte em café de Michele Espíndola (Café Mineiro/Lagoa da Conceição/Floripa)

SEGREDO

Entre sombras e arvoredos

o sabiá guarda os segredos

das flautas do meu cantar.

E os caçadores lá de longe

ouvem mas não sabem onde

canta em mim um sabiá...

E assim me leva a vida

cantando despercebida

sem poder me desvendar...

Mary Lovely/SP (2014)

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SEM OBRIGAÇÃO

rabiscos desobrigados

ágeis e soltos

sem pressa

maturam-se às verdades

da alma paciente

no frescor das verdes

impossibilidades

esbarram-se

aos ímpetos

nas rimas preguiçosas

Soninha Porto/RS (doEu, Alcance, Porto Alegre, 2009, pg. 83)

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UM OLHAR DENTRO DO MEU

Não vivi setembro, ele passou por mim em vão

qual uma nebulosa apagada, silenciosa...

Até minh’alma, como desprendida do chão,

sentiu sequer o perfume de uma rosa.

Como as folhas desgarradas de um arbusto,

rolo da mente a busca de entendimento.

Vezes compreendo as perdas e o injusto,

outras vezes, alheio-me em descontentamento.

Agora só espero outros sóis, em setembro,

outras baleias que venham em mês de novembro,

as quais, do alto, nunca avistei por aqui chegar.

Agora vasculho, dos campos, guardadas

entre as fotos de folhas mais amareladas,

um olhar de primavera dentro do meu olhar.

VANIA VIANA/AL ( Face, 01-10-2014 ) 

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RECONHECIMENTO

Estranho seria

se eu não sentisse

essa paixão pela vida

da maneira mais exaltada e inquieta

que me é possível

que não me permite o sossego

dos que assistem a vida passar pela janela

Estranho seria

eu não me excitar

com o toque  distraído

da sua mão na minha pele

desencadeando uma onda de choques

pelo corpo todo

esperando muito mais

daquele momento

Estranhos os meus sentidos

que não são sentidos

vibrando em faixas diferentes

tentando se comunicar

encontrar uma sintonia

limitados a razão

que pesa

CRIS M. BIANCO/RS (Face, outubro 2014)

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DA SÉRIE CRÔNICAS

SAUDADES DO PAULO FRANCIS

Vendo a fotografia da Madonna ali no jornal e a matéria afirmando que a pop-star viria ao Brasil, foi que me lembrei do Paulo Francis “não tem voz alguma, apesar de todos os alto-falantes. Se movimenta paca, mas, se aquilo é dança, minha avó é bicicleta”. 

Num tempo em que tudo parece estar nivelando-se, a opinião pública, o senso comum, a moda, os costumes à semelhança de um líquido esparramado num chão de relevo atípico, preenchendo as frinchas, ocupando desníveis, se adaptando as novas formas que o absorva até que não lhe sobre nem ranhuras, nem saliências e nem reentrâncias, apenas a superfície lisa do acomodamento que lhe convém, então já não conseguimos fazer a distinção entre o que foi o líquido e o que era sólido, restando esta geleia amebiana com a qual temos de conviver, mas é dose.
Em sendo um outsider, sinto falta da voz discordante: do mano-a-mano dos homens livres que diante das obviedades (penso em Darcy Ribeiro) alimentam um único desejo, o de ridicularizá-las.

Sobre João Gilberto (já que peguei o gancho da música) a propósito de sua nova temporada, aos 76 anos, especula-se que ganhará no final mais de R$2 milhões, disse o Paulo Francis “Se notou logo que cantava como Chet Baker, mas isso como Wagner tira de Liszt (que agradeceu, dizendo que assim passaria à história...), quer dizer, se inspirou apenas, em Chet, para seus solos e musicalidade. Nem Tom, seu rival mais próximo, tem a musicalidade de João, o timbre, o afinamento, a certeza, que parecem vir das entranhas”. 

Mas o Francis opinava, em sua coluna “Diário da Corte” (uma sugestão do jornalista Claudio Abramo quando estava na Folha de São Paulo) o nome era uma piada, mas emplacou. Falava de livros, teatro, música, cinema, ópera, política e economia, viagens, restaurantes, comidas, bebidas... Sempre com a verve que lhe era peculiar. Podia não se concordar sempre com ele, mas era impossível passar indiferente ao que dizia. Quando saiu da Folha para o “Estadão”, sai também, como aqueles garçons que mudam de bar para trabalhar e levam junto os “seus” clientes.

O humorista Jaguar quando escreveu durante certo tempo para um jornal paulista mantinha uma coluna chamada “Notícias do Balneário” uma maneira de homenagear o Francis (notem as semelhanças dos nomes) e ironizar os valorosos trabalhadores paulistas... Também a minha página (junto com a jornalista Emília Teixeira) “As Últimas da Provyncia” (assim mesmo com “y”), mas que nunca saiu do plano das ideias e breves ensaios que enviávamos para outros colunistas glosando o nosso papel, valia pelo humor. Falei do Jaguar, lembrei do “Pasquim” (Tarso de Castro, Millôr Fernandes, Ziraldo, Luis Carlos Maciel, Fausto Wolff (alô velho amigo, mais amigo que velho?), Ferdy Carneiro, Ivan Lessa, os irmãos Caruso, Henfil, Mário Prata (onde você anda?), Nei Duclós (você está aí?) e uma penca de gente de talento, bem humorada e insubmissa. O Francis achava que não era só o humor que tinha vendido tanto “O Pasquim” afirmava “foi a censura que vendeu o jornal. Censurados, não podíamos espinafrar o regime, logo tivemos de dar asas à nossa imaginação, como dizem, e não cair nas reclamações monocórdicas típicas da esquerda”.
Sobre jornalismo, dizia Francis “a glória da imprensa foi feita por gente com opiniões fortes e inconformistas”. Ainda sobre a música, afirmava “os baianos vem para o Rio de Janeiro cantar “ai que saudades que sinto da Bahia”, bem se foi por falta de adeus. Pt e saudações”... Falando sobre a morte, foi contundente “... Se houver outra vida e eu tiver alguma mobilidade, prometo levar o meu ectoplasma para Brasília e infernizar essa canaille”.

Francis faz falta!

(Olsen Jr. A crônica de domingo, Jornal A provyncia, 07/12/2014)                            

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LI E RECOMENDO (8)

CARTAS AO PAI

Foi há muito tempo. Acho que eu tinha uns vinte e cinco anos. Antes tinha lido O processo, A metamorfose, O castelo e América ou o desaparecido, desse autor magnífico que é Franz Kafka. Quando chegou-me às mãos, comprado em um sebo, foi uma bênção. Já ouvira valar muito sobre ele mas, por um motivo ou outro, as chances de tê-lo e reservar um tempo para sua leitura sempre deram lugar a outras prioridades e outras leituras. Nem lembro a editora. Lembro apenas de dei-o de presente a um amigo que ficou interessado após meus comentários sobre a obra desse autor cujo reconhecimento só se deu após sua morte.

Hoje, através da releitura desse fenômeno que é Carta ao pai, uma edição de bolso da L&PM comentada, com tradução, organização, prefácio, glossário e notas de Marcelo Backes, compartilho com vocês recomendando-o neste espaço.

Transcrevo a seguir o texto que consta da contra capa dessa edição da L&PM com o título “A mais íntima obra de Franz Kafka”:

Entre os dias 10 e 19 de novembro de 1919, Franz Kafka, insatisfeito com a fria recepção paterna diante do anúncio de seu noivado com Julie Wohryzek, escreveu ao pai, o comerciante judeu Hermann Kafka, uma longa carata – mais de cem páginas manuscritas. Kafka tinha então trinta e seis anos, uma vida pessoal acanhada – nunca se casara ou constituíra família -, uma carreira mediana de funcionário burocrático e uma ambição literária ainda longe de estar realizada. Na carta, que nunca foi enviada ao destinatário original, Kafka põe a nu toda a sua mágoa em relação ao pai autoritário, que ele chama, alternadamente de “tirano”, de “regente”, de “rei” e de “Deus”. Em uma experiência virtuosíssima de auto análise, além de uma belíssima peça literária, ele mostra como, a seu ver, o jugo paterno minou-lhe a auto estima, condenando-o a uma personalidade fraca e assustada.

Além de disponibilizar ao leitor um dos textos mais emocionantes da literatura ocidental, essa edição da L&PM dá a devida dimensão biográfica à Carta. A leitura da carta e do material que a envolve joga luz sobre o drama humano universal do autor e ajuda a compreender sua imensa angústia, capaz de gerar obras primas como O processo, A metamorfose, América ou o desaparecido, entre outras. Como escreveu o filho ao pai: “Minha atividade de escritor tratava de ti, nela eu apenas me queixava daquilo que não podia me queixar junto ao teu peito”.

Franz Kafka nasceu em três de julho de 1883, filho mais velho do comerciante Hermann Kafka (1852-1931) e de sua esposa, Julie, nascida Löwy (1855-1934), na cidade de Praga, na Boêmia, que então pertencia ao Império Austro-Húngaro. Kafka teve dois irmãos falecidos pouco depois do nascimento (Georg e Heinrich) e três irmãs (Gabriele, Valerie e Ottilie). Faleceu em três de junho de 1924, três meses após voltar a Praga.

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CANÇÃO DE AMOR (Rainer Maria Rilke)

Como devo conter minha alma

para que não interfira na tua?

Como devo elevá-la acima de ti

na direção de outras coisas?

Gostaria de poder abrigar minha alma

em algum recanto perdido no escuro,

tranquilo e estranho, onde não mais

pudesse vibrar ante a funda vibração da tua.

Porém, tudo que nos toca, a ti e a mim,               

aproxima-nos como o golpe de um arco

que ao ferir duas cordas um único som extrai.

Sobre qual instrumento estamos retesados?

Que Violinista nos tem em sua mão?

Ah, doce canção!

 (Tradução livre de Silveira de Souza, especialmente para esta Confraria, dezembro/2014)

                                                                                                                     

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DA SÉRIE “NOSSA LÍNGUA”

GAFES TELEVISIVAS --- Queóps

Quem frequenta ou frequentou o primeiro grau de qualquer escola brasileira, já ouviu falar pelo menos uma vez num faraó famoso, num faraó megalomaníaco, que mandou construir a maior de todas as pirâmides: Quéops.

Recentemente, porém, uma emissora de televisão nos tomou de assalto anunciando um novo faraó da história universa: um tal de Queóps. Esse – podemos garantir – não construiu sequer um montinho de areia...

Ao ouvirmos, num programa realmente “fantástico”, Queóps, Queóps, Queóps, corremos à enciclopédia para tomarmos conhecimento desse mais novo faraó da história. Resultado: frustração. Frustração total. Nenhuma das nossas enciclopédias trazia informações sobre o tal do Queóps. Recorremos, então, ao vizinho, cuja enciclopédia, mais completa que a nossa, - e atualizadíssima – também não dedicava sequer uma linha ao faraó global.

Por isso, no dia que à nossa porta bater um novo vendedor de enciclopédias, iremos recebe-lo com um prazer ainda maior e perguntar antes mesmo de convidá-lo a entrar: “O senhor nos garante que na sua enciclopédia já consta o nome do mais novo faraó da história mundial: Queóps?”

Se ele apenas fizer menção de acenar com a cabeça em direção ao sim, vamos convidá-lo não só a entrar, mas a sentar-se, tomar um cafezinho e, prazerosamente, vamos rabiscar-lhe um cheque...”

[ Luiz Antônio Sacconi, Gafite, nº. 1, abril 87, Nossa Editora, p. 15]

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DA SÉRIE  “REPASSANDO”

BOOKS & BEERS

Abrir um livro é como servir-se de um drinque, é como sentar para beber, envolvendo-se do início ao fim. A sensação é de sede. A curiosidade é fome. E eis que começa a aventura. Mas, antes, a capa. Escolha a sua taça, um copo ou um prato. Eles são a introdução do que vem a seguir.

As portas se abrem para um lugar com alma de praia, conteúdo de livraria e conforto de sala. Os amigos distribuem sorrisos, apertos de mão e abraços tropicais. Já é hora de começarmos a escolher no cardápio nossos personagens favoritos.

Cada líquido nasceu em uma cidade, foi criado em um estado e se derramou por países. Cada ingrediente esteve diante da vida, adaptando-se a seus diversos recipientes.

Cada rótulo tem a sua personalidade, e todos fazem parte de um grande e único enredo. Assim chegamos qo ápice dessa história: o seu ponto de vista. Ou se preferir, paladar.

Aqui, não há um protagonista mais importante do que o outro. Todos são iguais perante o brinde. Por isso, caro leitor, não se esqueça de levantara seu copo, olhar fixamente nos olhos de seu vizinho de mesa e desejar-lhe saúde.

Bem-vindos às páginas soltas em que bebemos a vida. Bem-vindos aos versos fluidos de cada por do sol. No Books & Beers, todas as histórias são compiladas em uma valiosa coleção chamada cultura. A cultura de bar em todos os seus significados.

Celebremos!

Paulo Maia (Books & Beers, a cultura de bar em todos os seus sentidos, fica em Floripa/SC, mais precisamente na Lagoa da Conceição)

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CONFRARIA DO [meu] POEMA-pn

  

O retrato no copo

mostra o corpo

inútil tentar ver o rosto.

O retrato no corpo

mostra o rosto

inútil tentar ver o copo.

O retrato no rosto

mostra o copo

inútil tentar ver o corpo.

 

(Pinheiro Neto, Jogo 8, A rosa do verso, 1988, p.54)   

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O MELHOR LIVRO DE POEMAS QUE ESCREVI

POUQUÍSSIMOS PODERÃO LER NESTA VIDA.

ELE ESTÁ IMPRESSO NO MEU CORAÇÃO! E TU, COM

CERTEZA ESTÁS LÁ, EM TODOS

OS VERSOS QUE NÃO FORAM PUBLICADOS.

(Pinheiro Neto)

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